jeudi 24 janvier 2013

N'existent-ils pas pour eux-mêmes ?

N'était-ce pas la fumée qui des lèvres voulait avoir un baiser et manigança le bol et le poignet ?

N'était-ce pas la terre brune qui quelques pas légers voulait soupeser et inspira le rythme et la mélodie ?

N'étaient-ce pas les idées qui leur propre oubli voulaient affronter et aux yeux portèrent l'image de leur futilité ?

Qui le saura jamais, sinon tout cela, la fumée, les lèvres, le bol, le poignet, la terre brune, les pas légers, le rythme et la mélodie, les idées, l'oubli, les yeux et la futilité, heureux de se prêter à ce jeu ?