lundi 30 janvier 2012

Ce n'était pas moi

J'avais dix ans. J'ai croisé mon grand-père, par hasard, chez des gens que je ne connaissais pas. Il était dans la cour, parlant avec eux. Lui les connaissait, et bien, j'ai l'impression. J'étais venu avec une voisine. Elle s'arrêtait là pour acheter quelques légumes. Pendant qu'elle faisait ses courses, je déambulais dans les allées du jardin. Bientôt, j'arrivais près du petit groupe discutant et dans le même instant faisais face à mon grand-père. Il me dévisageait, longtemps, perplexe. Et puis, il dit :
- "C'est incroyable ce que tu ressembles à mon petit-fils ! Si je t'avais croisé ailleurs qu'ici, je t'aurais pris pour lui. Comment t'appelles-tu ?
- Arthur, répondais-je.
- Fichtre, vous avez aussi le prénom en commun ! La ressemblance ne suffisait pas".
Il prenait ses amis à témoin. La taille, l'allure, les cheveux, les yeux, le sourire, l'air curieux ou perdu, et jusqu'aux genoux troués et raccomodés du pantalon. Son petit-fils tout craché ! Je tournais les talons et revenais sur mes pas. Sans un mot.

C'est la première fois que je raconte cette histoire-là. Mon grand-père devait oublier la scène, jamais je ne la lui rappelais. Qu'aurais-je pu lui dire puisque ce n'était pas moi ?!